|
Земля людей
|
|
Содержание рубрики
|
На рынке фетишей
|
«А ты уже был на
рынке фетишей?» — спросил меня как-то знакомый журналист Франсуа, зная
мой интерес к вуду. «Нет, а где это?» «Ну, самый большой в нашем регионе
— в Ломе, в Того. А в Котону — поменьше.
Прямо за городским рынком — пройдешь гончарные лавки и увидишь. Только не пытайся фотографировать и не приставай с расспросами — это не принято». Наутро я отправляюсь на центральный рынок Котону. Прохожу ряды с батареями виски и коньяков, табачные лавки, где торгуют блоками американских сигарет, португальской обуви, развалы голландского хлопка всех мыслимых и немыслимых расцветок — его специально делают для Африки, — горы фруктов, рыбы и мяса. Я все глубже погружаюсь в этот галдящий мир бесперебойной торговли. Несколько раз ловлю на себе удивленные взгляды — европейцы так далеко, в самое чрево рынка, обычно не забираются. Вот и двойные глиняные горшки — жаровни, без которых не обходится ни одна бенинская хозяйка. Значит, колдовские ряды где-то здесь, недалеко, если Франсуа просто не разыграл меня. И вдруг... в нос ударяет странный запах: смесь трав, костей, лежалой шерсти и еще чего-то. На длинных дощатых столах вперемешку разложены какие-то семена, травы, амулеты, кости. В ужасном оскале на меня смотрит полусгнившая голова обезьяны... почему-то возникает тяжелое чувство — словно заглянул в склеп на заброшенном кладбище, а там — гроб со сдвинутой крышкой и видны кости и сгнившие лохмотья некогда шикарного костюма... Торговцы магическими предметами смотрят враждебно, да я и сам уже не рад, что меня сюда занесло. Пора уносить ноги: оглядываюсь кругом, показывая всем своим видом, что вот я, неразумный, но совсем безобидный белый, заблудился и даже не знаю, куда попал. Растерянно улыбаюсь и развожу руками. Бенинцы — народ очень добрый, от былой враждебности не остается и следа. Торговцы наперебой кричат: «Ля ба! Туда!» — и начинают показывать мне направление на выход с рынка. |
Они приходят по ночам
|
Лучшая охрана в
Бенине — это ночные сторожа. Всю ночь напролет они бдят у ворот вилл и,
не задумываясь, пустят палку в ход, если кто полезет: они очень дорожат
своей работой.
Подкупить их тоже нельзя — это грех, за который будут преследовать духи умерших бывших обитателей дома. В доме, где я остановился, тоже был свой сторож — Захари. Сколько ему лет, сказать невозможно — может, сорок, а может, и все семьдесят. Захари слывет врачевателем — как только он заступает на вахту к нему стекаются пациентки. Даже возникает небольшая очередь, как на прием в поликлинике. Захари лечит от бесплодия и нервных болезней: дает женщинам какие-то травы, иногда делает насечки на коже и втирает в свежие раны какие-то порошки из разных кожаных мешочков, которые таскает в своей торбе. Если начинается нагноение от его притирок, Захари успокаивает, что так и должно быть — вместе с гноем уходит и злой дух, вызвавший болезнь. Лечение Захари явно помогает: народная тропа к нему не зарастает. Главное в искусстве Захари — верить в силу врача. Мы не знаем, откуда он взялся и куда уходит с рассветом — он просто всегда здесь был, остался от прошлых арендаторов виллы. В моем лице Захари нашел благодатного слушателя — вечером я выхожу за ворота, сажусь на корточки рядом с ним и прошу что-нибудь рассказать. Конечно, я нарушаю первую заповедь старой доброй Африки: белый человек не должен так вот запросто покуривать со своим сторожем, но я учусь у Марка. Захари рассказывает мне про то, как умерших хоронят под полом собственного дома. На ночь всегда оставляют немного еды в калебасе — духи умерших очень обидчивы и их нельзя забывать, но выходят они только ночью. Рассказывает, как сделать так, чтобы умерший родственник не превратился в зомби и как трудно избавиться от страшных зомби, которые бродят по ночам по Котону... От всех этих историй мне вначале становится не по себе, как тогда, на рынке, но вскоре я привыкаю и начинаю все это воспринимать как неотъемлемую часть африканской жизни, как тот темный океан, что рокочет за пальмовой рощей, окружающей наш дом. «Странно, почему вас интересует у нас именно это? Вы же современный молодой человек!» — удивленно спрашивал меня профессор Бенинского университета, преподаватель научного коммунизма Морис Адунво. Он иногда приезжал к нам на своем мопеде — попить чаю из самовара. Порой жаловался, что опять на неопределенное время задержали зарплату всем преподавателям, а студентам — стипендию. Тогда нам казалось это дикостью. Говорил, что вернувшись домой после обучения и защиты диссертации в Москве, много размышлял о марксизме... |
|
На пороге стоял профессор
|
|